Volver A Los 17

Me conformaría con volver a los veinticinco; y pediría perdón más pronto y no comería fideitos deliciosos la tarde de mi primera quimioterapia. Y te llamaría por teléfono para decirte que me siento morir, solo para escuchar tu voz recitando una oración, quizás aflijida. Y me quedaría en la casa el día que mi papá murió, no iría a trabajar con el corazón apretado y le diría que ahora nada importa, que lo amo siempre, y que tengo tres perros que él odiaría. Y no tendría penas insoportables, viajaría más, tomaría más vino -e iría antes al neurólogo- y recogería a la petunia pulgosanémica cien veces más, aunque haya mordido a medio Chile. También me bajaría antes de tu auto, antes de empezar a hostigarte otro año más con mi amor infantil y no correspondido. Compraría menos en AliExpress y leería más y si me alcanzara el tiempo tocaría más violín, haría más pilates, y escribiría un libro de poemas malísimo que igual leerías, porque me amas o por copucha. 

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